The Love Song of J. Alfred Prufrock

The Love Song of J. Alfred Prufrock
T.S. Elliot

Let us go then, you and I, 
When the evening is spread out against the sky 
Like a patient etherized upon a table; 
Let us go, through certain half-deserted streets, 
The muttering retreats      
Of restless nights in one-night cheap hotels 
And sawdust restaurants with oyster-shells: 
Streets that follow like a tedious argument 
Of insidious intent 
To lead you to an overwhelming question….        
Oh, do not ask, “What is it?” 
Let us go and make our visit. 
 
In the room the women come and go 
Talking of Michelangelo. 
 
The yellow fog that rubs its back upon the window-panes,        
The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes 
Licked its tongue into the corners of the evening, 
Lingered upon the pools that stand in drains, 
Let fall upon its back the soot that falls from chimneys, 
Slipped by the terrace, made a sudden leap,        
And seeing that it was a soft October night, 
Curled once about the house, and fell asleep. 
 
And indeed there will be time 
For the yellow smoke that slides along the street, 
Rubbing its back upon the window panes;        
There will be time, there will be time 
To prepare a face to meet the faces that you meet; 
There will be time to murder and create, 
And time for all the works and days of hands 
That lift and drop a question on your plate;        
Time for you and time for me, 
And time yet for a hundred indecisions, 
And for a hundred visions and revisions, 
Before the taking of a toast and tea. 
 
In the room the women come and go        
Talking of Michelangelo. 
 
And indeed there will be time 
To wonder, “Do I dare?” and, “Do I dare?” 
Time to turn back and descend the stair, 
With a bald spot in the middle of my hair—        
(They will say: “How his hair is growing thin!”) 
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin, 
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin— 
(They will say: “But how his arms and legs are thin!”) 
Do I dare         45
Disturb the universe? 
In a minute there is time 
For decisions and revisions which a minute will reverse. 
 
For I have known them all already, known them all: 
Have known the evenings, mornings, afternoons,        
I have measured out my life with coffee spoons; 
I know the voices dying with a dying fall 
Beneath the music from a farther room.
So how should I presume? 
 
And I have known the eyes already, known them all—      
The eyes that fix you in a formulated phrase, 
And when I am formulated, sprawling on a pin, 
When I am pinned and wriggling on the wall, 
Then how should I begin 
To spit out all the butt-ends of my days and ways?      
And how should I presume? 
 
And I have known the arms already, known them all— 
Arms that are braceleted and white and bare 
(But in the lamplight, downed with light brown hair!) 
Is it perfume from a dress        
That makes me so digress? 
Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.
And should I then presume?
And how should I begin?
.      .      .      .      .      .      .      .

Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets        
And watched the smoke that rises from the pipes 
Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows?… 
 
I should have been a pair of ragged claws 
Scuttling across the floors of silent seas.
.      .      .      .      .      .      .      .

And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!        
Smoothed by long fingers, 
Asleep … tired … or it malingers, 
Stretched on the floor, here beside you and me. 
Should I, after tea and cakes and ices, 
Have the strength to force the moment to its crisis?      
But though I have wept and fasted, wept and prayed, 
Though I have seen my head (grown slightly bald) brought in upon a platter, 
I am no prophet—and here’s no great matter; 
I have seen the moment of my greatness flicker, 
And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,      
And in short, I was afraid. 
 
And would it have been worth it, after all, 
After the cups, the marmalade, the tea, 
Among the porcelain, among some talk of you and me, 
Would it have been worth while,        
To have bitten off the matter with a smile, 
To have squeezed the universe into a ball 
To roll it toward some overwhelming question, 
To say: “I am Lazarus, come from the dead, 
Come back to tell you all, I shall tell you all”—      
If one, settling a pillow by her head,
Should say: “That is not what I meant at all;
That is not it, at all.” 
 
And would it have been worth it, after all, 
Would it have been worth while,      
After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets, 
After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the floor— 
And this, and so much more?— 
It is impossible to say just what I mean! 
But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:         
Would it have been worth while 
If one, settling a pillow or throwing off a shawl, 
And turning toward the window, should say:
“That is not it at all,
That is not what I meant, at all.”
.      .      .      .      .      .      .      .
     
No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be; 
Am an attendant lord, one that will do 
To swell a progress, start a scene or two, 
Advise the prince; no doubt, an easy tool, 
Deferential, glad to be of use,        
Politic, cautious, and meticulous; 
Full of high sentence, but a bit obtuse; 
At times, indeed, almost ridiculous— 
Almost, at times, the Fool. 
 
I grow old … I grow old …        
I shall wear the bottoms of my trousers rolled. 
 
Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach? 
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach. 
I have heard the mermaids singing, each to each. 
 
I do not think that they will sing to me.       
 
I have seen them riding seaward on the waves 
Combing the white hair of the waves blown back 
When the wind blows the water white and black. 
 
We have lingered in the chambers of the sea 
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown        
Till human voices wake us, and we drown.

amor

-El amor es ciego.

-No, no, es peor. El amor distorsiona las cosas. O peor aún, el amor es algo que nunca pediste. Lo erótico era algo que yo pedía o incluso les exigía a los hombres. Pero este amor idiota, me sentía humillada por eso y toda la deshonestidad que le sigue.

Lars von Tiers - Nymphomaniac

Fragmento

Gracias por esta ventura

nacida de tu presencia,

y gracias por la dolencia

que tu falta me procura.

Gracias en fin porque dura

sobre mi ser tu substancia,

gracias por esa fragancia

que de tu vida se vierte;

gracias en fin por la muerte

que siento por tu distancia.

Juan José Arreola

(fragmento de unas décimas)

Infinitos

Puedo verlo, ese momento en el que sabes que no eres una historia triste. Estas vivo.
Y te paras y ves las luces en los edificios y todo aquello que te despierta dudas y escuchas esa canción en un viaje con las personas que más amas en el mundo.
Y en este momento juro que somos infinitos.

Un recuerdo

Él fue encantador, yo hablé mucho y demasiado rápido porque me daba vergüenza lo que sentía por él, que creía que era de lo más evidente.
Pasaba la noche y hablamos de muchas cosas.
Pronto empezó a llover y fuimos a resguardarnos de la lluvia.
Recuerdo que pensé en lo maravilloso que era y en lo guapo que se veía en ese momento, quería decirle muchas cosas porque mis sentimientos se desbordaban y creo que el sabía todo y se asustó.
Sin embargo mi instinto me decía que si lo besaba, respondería.
Su beso estaba lleno de deseo y supe que no podría compartir esa sensación con nadie más.
De pronto se erigió un muro y al instante me rechazó, pero era tarde porque sabía que el era capaz de sentir una pasión intensa si algún día dejara de reprimir sus sentimientos.
Sentí una extraña mezcla de nostalgia y esperanza.
Y me pregunté si un recuerdo es algo que tienes o algo que has perdido.

Son las mitades

Pensé que lo entendía
que podía discernirlo
pero no pude, no realmente

No caí en la cuenta de que a veces era más que su todo
que esa totalidad era una idea un tanto lujosa
porque son las mitades las que te parten por la mitad

No lo sabía
No sé de los pedazos que se quedaron en medio
los pedazos sangrientos de ti y los pedazos sangrientos de mi.

Fernando Vicente Vanitas

Memories can be distorted.

Memory can change the shape of a room; it can change the color of a car. And memories can be distorted. They´re just an interpretation, they're not record, and they're irrelevant if you have the facts.

ai_nanita | barney's

ai_nanita | wave

ai_nanita | perro en cornisa

ai_nanita | la noche

ai_nanita | conexiones

ai_nanita | don't panic

que deje de existir

Siento su abrazo frío, su caricia taimada
Recostada en mi cuarto por días, todo frío, oscuro, plateado
Temo que me lleve de regreso a mis más profundos deseos
A un lugar al que temo volver porque nunca saldré de él
Su voz viene hacia mí debajo de las sábanas
Dejo que me lleve, pero luego vuelve el miedo
Quiero que se detenga
¿Cómo crees que me siento? ¿Cuándo crees que terminará?
No quiero que me controle, quiero que desaparezca, que deje de existir.

Sophie Calle - Douleur exquise - 66

Me despierto para dormir

Me despierto para dormir y lo hago lentamente.
Siento mi destino en lo que no puedo temer.
Aprendo yendo a donde tengo que ir.
Estas sacudidas me mantienen firme. Debería saberlo
Lo que se va es eterno y siempre está cerca.
Me despierto para dormir y lo hago lentamente.
Aprendo yendo a donde tengo que ir.

Tender are the stairs to heaven - Yayoi Kusama

No importa.

Nunca encontraré el amor.
No es fácil vivir conmigo, me canso de la gente, me saca de quicio.
No importa.
Lo que me dio miedo fue que me sentí aliviada.

Masaki Nakayama

Se van para siempre

Voces, diría. El sonido de sus voces, eso es lo que más extraño, eso es lo que primero olvidas. Luego los rostros, borrosos, menos precisos. Tienes fotos, nadie envejece. Incluso los recuerdos se van borrando, los cambiamos, los hacemos más bonitos, Pero las voces, una vez que las pierdes se van para siempre.

Es raro, lo que más recuerdo son los perfumes. A veces lo huelo cunado estoy en medio de una multitud. Por un instante siento que está ahí. 

The portrait machine project book by Carlo Van Der Roer.

Perfect Sense

Ahora está obscuro pero sienten la respiración el uno del otro, y saben todo lo que necesitan saber.

 

Se besan y sienten sus lágrimas en las mejillas.

 

Y si queda alguien para verlos, lucen como amantes normales: acariciando sus rostros, cuerpos juntos, ojos cerrados, inconscientes del mundo a su alrededor. Porque así es como la vida continúa, de esa manera.

Les Amants - René Magritte, 1928

 

Cuando soñamos despiertos.

De acuerdo al argumento de Lacan, la fantasías deben de ser poco realistas porque en el momento, en el segundo que obtiene lo que se busca ya no se quiere, ya no se puede querer. Para poder seguir existiendo el deseo debe de tener ausentes sus objetivos permanentemente. Lo que se quiere no es el objetivo sino la fantasía del objeto. El deseo avala las fantasías más absurdas. 

A eso se refiere Pascal al decir que solamente somos felices cuando soñamos despiertos con la felicidad futura. O ¿por qué decimos "cazar es más glorioso que matar"? o "cuidado con lo que deseas", no porque lo conseguiremos, sino porque al conseguirlo, estamos condenados a no desearlo más.

cai guo-qiang falling back to earth

Un parpadeo.

Conocí a alguien, fue sin querer. No lo buscaba, no estaba en los planes. Fue la escena perfecta: dijo algo, le respondí. Al siguiente segundo supe que quería pasar el resto de mi vida en medio de esa conversación.

Pero es un mundo grande y cruel, lleno de giros y de vueltas. La gente parpadea y se pierde el momento. El momento en el que pudiste haber cambiado todo.

edward kienholz’s sculptural installation 'five car stud', 

started in 1969, completed in 1972

Vidas que tocamos.

Nuestras huellas no se borran de las vidas que tocamos.

¿Será cierto para todos, o son estupideces poéticas?

Sólo el mar permanece.

Hay momentos en los que tienes que luchar, y hay momentos en los que debes de aceptar que has perdido tu destino. 

Pero, ¿cómo saber que el barco ha zarpado? 

Cuando está tan mar adentro que te ahogarías tratando de alcanzarlo, que sólo una ilusa seguiría insistiendo.

Un barco no debería de navegar con una sola ancla, ni la vida con una sola esperanza.

Princesa, no puedo darte rosas.

Siempre me dio curiosidad cómo sería andar con una chavo banda, acá piraña, pantalón entubado, penacho bien apache, adicto al activo. Y decirle: ¡bésame con tus labios de chemo, beibe, apendéjame el cerebro con tu aliento a 5000!.

Reforma cerrada, y yo parada en el tráfico entre tanto chaka, los San Juditas de dos metros cruzaban hacia el templo de San Hipólito. Y una escena romántica: 

-¡Escríbeme un poema!. Le dijo la cholita de secundaria.

Él tomó su lata de spray y pintó en el puente “Hay que irse para poder volver”.

La morrita bien emocionada le dice: -Brayan Alain, eres la salsa de mis tacos, los hielos de mi coca, la guayaba de mi mona.

Eso es amor y no pedazos, imagínense que llegue el galán y te diga: "princesa no puedo darte rosas, pero mira, te traje mota". Y cuando empiece la danza apache, en el romántico ska, entre el sudor de la banda te diga al oído "damita, ¿me concede este slam?".

Tu y yo en la iglesia de San Hipolito cargando un San Judas como si fuera nuestro hijo, no sé, ¡piénsalo!.

Fotografía

Las fotos muestran caras sonrientes, la gente fotografía los momentos felices de sus vidas. Si alguien viera nuestro álbum de fotos concluiría que vivimos una existencia feliz, plena, libre de tragedias. Nadie toma fotografías de algo que desea olvidar.

Se pulsa el botón, se dispara el flash y en un abrir y cerrar de ojos se congela el momento, como si quisiéramos negar el paso del tiempo. Y si estas fotos dijeran algo a futuras generaciones, sería esto: yo estuve aquí, yo existí, fui joven, fui feliz y le importé a alguien lo suficiente para que me tomara una fotografía.

La mayoría de la gente no toma fotografías de las cosas pequeñas, los detalles que forman una verdadera foto de vida; un curita usado, el despachador de la gasolinera, la abeja en la gelatina. Excepto los hipsters, nosotros si lo hacemos y les ponemos efectos "a la instagram".

¿Todos los vegetarianos odian a los humanos?

Hay personas, como los vegetarianos y los comunistas, con las que es imposible discutir. Son mas extremistas que un fanático religioso. Y es que en semanas pasadas llegó un artículo donde decía que Mario e Irene adoptaron un brócoli, argumentando: ”no queríamos un hijo de carne porque somos vegetarianos".

Mario, Irene y la pequeña Burokkoki

En la foto no se puede apreciar, pero ¿será que la pequeña Burokkorii está en una maceta o adoptaron un cadáver?.

No es que desconfíe de los vegetarianos, sólo es que se me hace difícil superar eso de que se anden comiendo la comida de mi comida. ¿Les preocupará dejar a los animales hambrientos?.

Me parece que comer carne es un acto noble, ya que mandas a una vaquita al cielo, lejos de este mundo lleno de horribles vegetarianos que se comen su alimento.

Es más lamentable que los vegetarianos coman plantas que producen oxígeno, mientras nosotros salvamos al mundo comiendo vacas que producen metano. Y los veganos que no comen carne porque aman a los animales, ¿no estarán enterados de que una planta también es un ser vivo? La única diferencia es que es más fácil de matar.

Pero, tengo una gran duda, ¿qué desayunan los vegetarianos cuando están crudos? Es pregunta seria.

Lo único favorable que se me puede ocurrir, es que tengas una novia vegetariana, de tal modo que cuando le regales un ramo de flores, cuenta como si también le hubieras invitado la comida.

No mires para abajo

Nada es para siempre. 
Por eso es inútil la pretensión de retener.

En la vida estarás siempre diciendo adiós. 
Que eso no te impida amar.

Eliseo Subiela

Así de simple, ni yo me voy ni vos te quedás. Este amor desconoce toda separación.